Verás que hace tiempo no escribo, puede darse como equivoco. Sucede que todo este tiempo esquivo Será que me equívoco ¿o no?
De alguna forma me encuentro siempre en la acera. Metafóricamente hablando desde el alma, fuera de ella ¿Será?
En un vivir de experiencias, uno se percata de la falta de experiencias. Que le restan; en un sin fin de experiencias que vivir. Resumiendo no paro de dormir; un dormilón.
Injusto es irónicamente la justicia, es injusto el justo tiempo que se nos otorga en esta vida; Injusta es, valga la redundancia la vida misma. Pero hay algo que en mi corazón flaquea, la débil idea de un único. Discúlpenme si siempre en alegorías escupo, sucede que, hacerlo obvio bajaría mis escrúpulos.
¿Por qué estamos destinados a poner en fuego? lo que tanto adoramos; completamente el ego.
¿Por qué estamos obligados a poner a merced? en equilibrio sobre una fina seda; aquello que poco queda
¿Por qué estoy yo tan seguro? que para siempre no todo dura; esa es la cruda.
Aprovecho el momento, es un hecho.
Espero que quede lugar en el eco,
me regocija saber que lo aprovecho;
Sé que he vuelto.
Hacía tiempo no escribía y prefería que fuese así, allí donde encuentro la pluma y la tinta, "Oh, no de nuevo". Me digo a mí mismo Donde ya mi cabeza sufre del cismo, del mismo donde no quiero pasar. Ya del pesar, al pensar. Siento como con mi ojo psicótico, veo como cual cuervo, ya ni lo recuerdo cuando empezaba, Cuando estaba cuerdo. Ahora como arma de doble filo me abastezco; aborrezco que no pueda ser normal; es real.
Aprendí que la moneda tiene dos caras, por un lado conocí la bondad humana, y la rabia por perder al ser que amas, y la ira más mundana que reside en cualquier forma. El poder del alma, el respeto por la vida, por las cosas más sencillas; el entorno y la familia, el ocaso y la belleza de la luna. Todo somos hijos de la gran oscuridad, notas del universo en partituras temporal, los actos prevaleceran tras la guerra a veces necesaria. Rebelión, suenan los tambores, agnición; rompe las cadenas de la sumisión, hazle caso a tu intuición.
Escribiré como tal pazguato, o al menos de forma sencilla. Pase horas escribiendo poesía sobre mi silla, pero, ninguna me convencía; no sé si así es como se quería sin embargo no pienso tener la cortesía de quedarme indeterminado. No tengo palabras a lo largo de todo mi vocabulario para expresar, eso da en que pensar considerando mi afán en la escritura y lo diario de esta. Claro está que quiero transmitir, tanto así como yo he llegado a sentir.
Tus ojos me llenan de alegría,
que día a día,
alejan constantemente,
la alergia que siento en mi vida.
Mi corazoncito, estalla.
Literalmente,
comparado con el amor que irradias;
no da la talla.
Nada ha cambiado y eso lo tengo jurado;
desde esa noche en el bar,
hasta aquella noche “justo arriba”,
no está de más comentar, estoy aún más enamorado
Nuevamente con letras apresuradas como estas me explayo,
muchas veces incluso estallo,
da igual lo que formamos;
sigue siendo el más bello tallo.
Sumergido bajo caudales de los cuales me llevan sus corrientes,
hundido bajo toda presión es normal que no me encuentre sonriente,
vencido por notoria diferencia creciente,
notado de faltos de actos inteligentes.
El tiempo es una fuerza mayor,
este arrastra con fervor,
le es indiferente tu veteranía,
siempre causara temor.
Entiendo, es:
Algo innato y normal.
Algo incluso destinado a pasar;
algo real.
¿Cambios?
¿Amar? ¿Navegar?
No entiendo, es:
Interpretar.
Me desconcierto,
ningún pensamiento certero,
casi que parecen embusteros;
aun así, persevero.
Esto es severo,
me desespero,
por no alcanzar aquello
resguardado por el mismísimo cerbero.
Hablo de lo elemental,
aquello fundamental.
Hablo de lo mental,
aquello leal.
Corroboro lo convertido en oro,
como cual rey Midas.
espero que lo trascendental no se mida,
socorro de lo que lloro.
Todo es un pasar,
Incluso enlazado en el mero hecho de pensar,
el tiempo pasa rápido o despacio,
hay que saber valorar.
De los pasares uno se desvela,
con todo afán de criterio,
hoy estas acá, mañana te prenden velas;
todos bajo tierra de cual ordinario cementerio.
Gracias a ti, sí, a vos y
por lo que sos, por tu voz,
sin ti no habría un yo de aquí,
del ahora tan feliz.
Eres una flor distinta en el jardín de mi mezquita
todo pensamiento que generas, sí;
me desquita,
hacen fluir a mi tinta.
Con letras apresuradas como estas me explayo,
muchas veces incluso estallo,
da igual lo que formamos,
es el más bello tallo.
Eres tú quien me enseña,
Pequeña.
Soy un empedernido del arte,
aquel que choca y arde.
alhajas guardadas en un alijo,
en el fondo de este, todo prolijo.
Más allá de cualquier alarde,
silencios consecuentes,
de mi boca cerrada con alambre.
Puertas que encierran conocimientos, Estas bajo el yugo de hades.
Sí, en el infierno, en el averno; el tártaro.
Aquel lugar que todos temen, pero, aun así
saben que allí se encuentra,
se encuentra el complemento
¿Qué sabe un ángel de odio? ¿qué tal de angustia?
No se puede reconocer o disfrutar la vida,
sin tener presente a la muerte;
fundamental.
Las acciones y su propósito,
sean sin intención o a propósito,
son navegadas; guiadas como cual barco fantasma
si no son respaldadas con un sentir.
las palabras del porvenir,
deben ser previstas,
ninguna oración o expresión,
están allí por nula ocasión,
Aún con el ardor
de tu recriminación,
te dejare esta preciada lección:
Ningún uso de las palabras es irrelevante,
cada una de aquellas cumple una función;
insulso indiferente.
